Помоги сайту

Пускай меня простит Винсент Ван-Гог 
За то, что я помочь ему не мог, 

За то, что я травы ему под ноги 
Не постелил на выжженной дороге, 

За то, что я не развязал шнурков 
Его крестьянских пыльных башмаков, 

За то, что в зной не дал ему напиться, 
Не помешал в больнице застрелиться. 

Стою себе, а надо мной навис 
Закрученный, как пламя, кипарис, 

Лимонный крон и темно-голубое, 
Без них не стал бы я самим собою; 

Унизил бы я собственную речь, 
Когда б чужую ношу сбросил с плеч. 

А эта грубость ангела, с какою 
Он свой мазок роднит с моей строкою, 

Ведет и вас через его зрачок 
Туда, где дышит звездами Ван-Гог.

А. Тарковский